Más Nada Que La Nada

¿Dónde dejé las expectativas, las motivaciones, las ganas infinitas? La gente a mi alrededor se mueve, vuela, viaja, todo más allá. Un sueño, un plan, un escape.

¿Y dónde será que quedaron las partículas microscópicas que transportaban oxígeno luminoso a través de mis neuronas?

De repente estallo. La cama. Las sábanas revueltas. El hastío ante la pereza del típico escenario. Cae la sangre como quien llora a lágrima viva. Y el cansancio. El hartazgo. La resignación. Perdedores. Vacío por doquier.

Sinsentidoincomprendido

Contemplando de manera enajenada

intentando comprender la alquimia que acontece a

la composición

del universo en que habitamos

la composición del universo mental

que caracteriza a

éste cerebro inútil

como un movimiento de placas tectónicas

retorcidamente caótico

carente de sentido

de razón

tal como quien escribe

ignorando con completa demencia

lo espontáneo

silenciándolo como a un arma dispuesta a cometer un homicidio

demasiado complejo para discernir con certeza

si se trata de temor o pudor

¿cuán real es la libertad, acaso?

El Lado Oscuro

“Es muy difícil, el amor. ¿Cómo amar sin poseer? ¿Cómo dejar que te quieran sin que te falte el aire?. Amar es un pretexto para adueñarse del otro, para volverlo tu esclavo, para transformar su vida en tu vida. ¿Cómo amar sin pedir nada a cambio, sin necesitar nada a cambio?."

Para Reirse Del Fracaso Ajeno

www.mediafire.com/?by83n67ekk5qn s3

Me gustaría amanecer sin resaca de incertidumbres e insatisfacciones y respirar (inhalo... exhalo...) sintiendo cierta serenidad-bienestar ¿sabés? Pero cada despertar se vuelve cada vez más engorroso, fastidioso; al intentar levantarme de la cama las fuerzas no me poseen, todo lo contrario, algo completamente desconocido me sujeta y aplasta para que no pueda ponerme de pie.
A veces paso horas intentando librarme de ese estado perezoso, desganado, tan sólo para tomar un café o unos mates y seguir sintiéndome de la misma manera pero ésta vez en una posición diferente a la anterior.
Los nervios me crispan la con y sin razón, sin embargo aquél estado no desaparece.
Me decido a salir por las calles, caminando desorientada y hacia los mismos lugares que frecuento habitualmente. Por momentos me siento drogada, casi anestesiada. Sólo duelen los pies por el calzado de mierda...
Y observo, sin lograr hallar nada ni nadie que me devuelva algo de vida. Mañana tal vez me suba a algún colectivo con destino desconocido y logre penetrar los portales de la desolación para luego, así, introducirme de lleno y de nuevo en un desagüe de Obras Sanitarias.

Salí a buscar algo, nada concreto. Caminé sin rumbo por lugares casi conocidos, intentando escapar de mi cabeza. No hay con qué darle, jamás me iré de mí aunque corra y me oculte de las miradas ajenas.
El sol quemaba las quipás y algunas calvas; las pupilas deslumbradas por los rayos, que emanaban cálidos colores y temperaturas, se regocijaban al pasearse por las plazas llenas de grupos de almas. ¿Qué haré con éste alma solitaria? ¿Cuándo ha de dejar de naufragar a través de éste ceniciento rutinismo estentóreo? No sé la respuesta, no predico el futuro ni la moral, ni ninguna de esas cosas políticamente correctas. Sólo se que correría desnuda sobre campos, desiertos de humanoides, sollozando de locura hasta estallar en la cúspide de la confusión, para luego volver a la razón y seguir sin comprender incluso cómo es posible que aún exista la fertilidad.

Más de lo mismo, La nada

Soy tan típica, tan común, tan predecible y descifrable... ¿Qué podría esconder? Soy transparente, no poseo nada en mi interior. De ahí, tal vez, venga el ser percibida como alguien a quien temerle: Temerle al vacío, al pozo sin fondo y sin salida...
Sí, comprendería que nunca más volvieras. Adelante, ve por tu camino, será mejor para ti.

...I am sinking, so I trick myself, like everybody else...

Temor Morboso A La Exposisión Pública

Es un placer caminar por las calles en la madrugada mientras el silencio recorre los pasillos que se forman entre las veredas.
Luces amarillas refractadas en la acera, árboles que danzan en la oscuridad. Aire chocando contra la piel, aire helado que se inserta en éste ser cansado.
No comprendo el miedo colectivo que se tiene por la noche. No comprendo cómo ignoran que realmente el peligro existe en las horas pico del día; peligro humanoide defecado por prejuicios, peligro contaminante proveniente de vehículos... Peligro de olvidar quién eras, qué buscabas, qué pretendías cuando saliste de tu casa.
Menos mal que el encanto de la noche sólo es apreciado por unos pocos sino ¿en qué momento
uno podría disfrutar de la serenidad que delinea, a veces, a una ciudad...?

Detestarte

Largas noches dando vueltas en el lecho del insomnio.
Trozos dispersos de energúmenos reproches,
cultivando miedos, contradicciones, odio, placer.
El riesgo, y todo lo demás que se instala entre medio
de la psiquis alienando mi cuerpo de la dimensión
que todos perciben como conocida o verdadera.
Delirios de pasión repletos de insatisfacción,
no existe un sentido que no pueda considerarse insano
y lo que ayer parecía bello hoy ya no lo es...
No hay conflicto aparente, pero en apariencia todo engaña,
nada es lo que parecía; te detesto, te estrangularía
como a un trapo intentando sacarle la mugre líquida y gris,
tan gris cual tus estúpidos encantos, tus gloriosos movimientos,
tus tan preciosos conocimientos inútiles y comunes que tan sólo
te hacen encajar más fácilmente en éste rompecabezas social
y estructurado por el envase y su contenido neto...
No sos más que un modelo intelectualoide dominado por la gran bola
de mierda que gira y se revuelca entre los dedos de mis pies, frenándolos...

XLIII

Dejé la luz a un lado, y en el borde

de la revuelta cama me senté,

mudo, sombrío, la pupila inmóvil

clavada en la pared.

¿Qué tiempo estuve así? No sé; al dejarme

la embriaguez horrible de dolor,

expiraba la luz y en mis balcones

reía el sol.

Ni sé tampoco en tan terribles horas

en qué pensaba o qué pasó por mí;

sólo recuerdo que lloré y maldije

y que en aquella noche envejecí.

Gustavo Adolfo Bécquer

Pendejita de mierda, pendejita.
Pendejita, tu andar es siempre el mismo;
tus palabras,
simétricamente idénticas entre sí, girando sobre sí,
mintiéndose a sí mismas.
Pendejita. Qué accionar desagradable.
Pendejita. Cuánta nada que llena tu cabeza.
Pendejita. Tu actitud es como una fábrica de remeras
de algodón blancas: iguales y absurdas.
Pendejita del orto.

And you makes me wanna run, and you are inside of me,
and I guess you'll always be. You make me feel ugly,
you make me feel bad.
You make me feel so unlucky, you make me feel like you,
and I don't wanna be you!

Soy Un Monstruo...

Permanent Vacation

"(...)Una historia, como la de esos dibujos con puntos que se unen por líneas y que terminan por formar una imagen.
Esto es todo, realmente. Para mí es eso. Voy desde un lugar y una persona, a otro lugar y a otra persona. Y, básicamente, eso no cambia mucho.
He conocido a montones de personas y conviví con ellos, les observé hacer su pequeño papel. Y para mí esa gente es como una serie de habitaciones, al igual que los lugares donde estuve. Se entra, curioso, por primera vez en una nueva habitación: una lámpara, una tele, lo que sea... Y al cabo de un momento la novedad desaparece, completamente.
Entonces allí, con esa angustia que nos envuelve... No se imaginan de lo que hablo...
De cualquier modo, lo que cuenta es el final. Algo te dice, una voz te habla y es eso, hora de irse, de ir a otra parte.
La gente a tu alrededor será básicamente la misma, quizá con un tipo diferente de frigorífico o cualquier otra cosa. Pero eso te dice que tienes que empezar a ir a la deriva, puede que no quieras hacerlo, pero las situaciones te empujan.
Y estoy en un lugar donde no hablo la misma lengua. Un extraño no es más que un extraño. Y la historia es parte de la historia: Cómo he ido de allá a aquí. O, más bien, de aquí a aquí. (...)"

As sure as life means nothing and all things end in nothing

Buena para nada

Ni para morirme sirvo,
ni para cantar, ni para amar, ni para vivir.
Ni para respirar, ni para la sinceridad,
ni para la soledad.
Y si a veces creo ver todo con claridad
es porque algún tercero se ha apoderado
de mi mente, se ha metido en ella y ha creado
un terremoto de verdades
recubiertas por mentiras.
Occidente, Oriente... Dá igual.
No importa adónde vaya,
mi cabeza es igual,
la gente es igual.
No hay salida.

Absurda

Harta hasta el hastío
de estar harta de la vida,
de la gente
del humano
adefesio mal formado
que se arrastra
y se delata
en su eterna
estupidez.
Harta de ser parte
de esa lata
aplastada
en el medio
del todo
o de la nada
que me lleva
a ser ridícula
y a estar
cansada
de estar
cansada
harta
hasta
del
tiempo
que es como oro
que se escapa
de mis manos.

Al final es todo producto de mi imaginación infrenable,
de ésta cabeza que no hace más que vivir en un mundo
paralelo al que viven los demás. El punto es que, lo único
que puedo decir, es que son sueños. Sólo eso, sueños,
estúpidos e insignificantes sueños que se mueren en su
propia mierda y se cagan en su propia mierda y se mean
y me mean, y me cagan.
Y aca estoy, cagada, meada, aniquilada por mi mismísima
mierda de sueños podridos.

Abraza La Oscuridad

La confusión es el dios
la locura es el dios
la paz permanente de la vida
es la paz permanente de la muerte.

La agonía puede matar
o puede sustentar la vida
pero la paz es siempre horrible
la paz es la peor cosa
caminando
hablando
sonriendo
pareciendo ser.

No olvides las aceras,
las putas,
la traición,
el gusano en la manzana,
los bares, las cárceles
los suicidios de los amantes.

Aquí en Estados Unidos
hemos asesinado a un presidente y a su hermano,
otro presidente ha tenido que dejar el cargo.

La gente que cree en la política
es como la gente que cree en dios:
sorben aire con pajitas
torcidas.

No hay Dios
no hay política
no hay paz
no hay amor
no hay control
no hay planes.

Mantente alejado de dios
permanece angustiado
deslízate.

Henry Charles Bukowski

El cáncer del tiempo te abofetea la cara

Tormentos

"La soledad es insoportable, a solas conmigo mismo, a solas con mis pensamientos. No sé cómo distraerlos, cómo atontarlos para que no me atormenten.
Surge entonces la rabia ante la impotencia, y la agresividad es un pequeño paso que doy en ese estado. Sentirse solo y estar solo no es lo mismo, pero en mi caso, sí, me siento solo aún cuando no estoy solo, pero lo siento mucho más cuando esa soledad es también física.
¿Soy demasiado conciente de la realidad, y los demás viven en un sueño de idiotas del que no quieren despertar (cosa que no les reprocho), o soy yo el estúpido que cree ver demasiado, sin ver nada?. Sea cual sea la respuesta, puedo decir que nunca he pedido estar aquí y aún estando aquí, sólo pienso en cómo salir, sin hacer ruido, sin que se note mi ausencia, como si nunca hubiera estado. Y de esa manera, sentir la ilusión de no haber existido nunca.

En plena tempestad...
El día después siempre es tranquilo, ya se sabe, la resaca y el cansancio hacen que esté tirado como un muerto en el sillón mirando la tele aunque me importe una mierda lo que estén echando en ella. Sin embargo, hoy me he levantado de muy mala leche, y con impulsos homicidas y suicidas. Ha aflorado mi odio a este mundo y a esta vida y a mi mismo por estar en ella. Pongo Presuntos Implicados en la cadena de música, me gusta su voz y me gustan sus canciones, me relajan y quizás consiga ponerme en paz conmigo mismo y el mundo. Tengo ganas de llorar pero no lo consigo, la rabia me lo impide, desearía golpearlo todo y tirarlo por la ventana y luego yo detrás, pero vivo en un primero, ¡no vale la pena!.
Odio y rabia, tristeza y derrota, cansancio y resaca, todo esto a la vez es lo que siento, y la verdad, levantarse así es asqueroso, o mejor dicho, levantarse a un nuevo día es asqueroso."

Emil Cioran

Sin Titulo (Nº Infinito)

A veces me pregunto si la curiosidad
ha matado a aquél gato,
si el mismo ha decidido
hurgar entre los archivos
de mi mente
para conocer el lugar
que ocupa
en ella.

Y realmente no encuentro la respuesta,
y realmente no sé cómo parar ésta cabeza
porque quisiera lograr evitar
pensar en usted,
pero es tan difícil.

Y lo peor de todo es
que probablemente ni te imagines
que cada vez que aparecés
daría lo poco que tengo por
sentirte cerca de mí
por tan sólo
un segundo.

Si supiera lo que esconden aquellas calles.
Sus muertes;
los resplandecientes y anaranjados
atardeceres
chocando contra las veredas y el asfalto...
A veces siento que mientras camino
por aquellos lugares
los adoquines intentan
hablarme,
contarme algo
mágico
que me transporte hacia
tiempos remotos
en donde
la onda congoja que arrastra mi alma
aun seguiría existiendo
pero las pequeñas cosas serían
sencillamente tan perfectas
que realmente no necesitaría
de nada más que esas calles
y sus cuentos de terror.

Deberías saber
cómo se siente...
Pero es imposible;
vos estas ciego y yo enloqueciendo,
es todo
lo que
puedo
ver.

Un año más, Robert James Smith...

"Los Portadores de Sueños" - Gioconda Belli

En todas las profecías está escrita la destrucción del mundo.
Todas las profecías cuentan que el hombre creará su propia destrucción.

Pero los siglos y la vida que siempre se renueva engendraron también una generación
de amadores y soñadores;
hombres y mujeres que no soñaron
con la destrucción del mundo,
sino con la construcción del mundo
de las mariposas y los ruiseñores.

Desde pequeños venían marcados por el amor.
detrás de su apariencia cotidiana
guardaban la ternura y el sol de medianoche.
Las madres los encontraban llorando
por un pájaro muerto
y más tarde también los encontraron a muchos
muertos como pájaros.
Estos seres cohabitaron con mujeres traslúcidas
y las dejaron preñadas de miel y de hijos verdecidos
por un invierno de caricias.
Así fue como proliferaron en el mundo los portadores sueños,
atacados ferozmente por los portadores de profecías
habladoras de catástrofes.
Los llamaron ilusos, románticos, pensadores de utopías
dijeron que sus palabras eran viejas
y, en efecto, lo eran porque la memoria del paraíso
es antigua al corazón del hombre.
Los acumuladores de riquezas les temían
lanzaban sus ejércitos contra ellos,
pero los portadores de sueños todas las noches
hacían el amor
y seguía brotando su semilla del vientre de ellas
que no sólo portaban sueños sino que los
multiplicaban y los hacían correr y hablar.
De esta forma el mundo engendró de nuevo su vida
como también había engendrado
a los que inventaron la manera
de apagar el sol.

Los portadores de sueños sobrevivieron a los
climas gélidos pero en los climas cálidos casi parecían brotar por
generación espontánea.
Quizá las palmeras, los cielos azules, las lluvias
torrenciales tuvieron algo que ver con esto,
la verdad es que como laboriosas hormiguitas
estos especímenes no dejaban de soñar y de construir
hermosos mundos,
mundos de hermanos, de hombres y mujeres que se
llamaban compañeros,
que se enseñaban unos a otros a leer, se consolaban
en las muertes,
se curaban y cuidaban entre ellos, se querían, se
ayudaban en el
arte de querer y en la defensa de la felicidad.

Eran felices en su mundo de azúcar y de viento,
de todas partes venían a impregnarse de su aliento,
de sus claras miradas,
hacia todas partes salían los que habían conocido
portando sueños soñando con profecías nuevas
que hablaban de tiempos de mariposas y ruiseñores
y de que el mundo no tendría que terminar en la
hecatombe.
Por el contrario, los científicos diseñarían
puentes, jardines, juguetes sorprendentes
para hacer más gozosa la felicidad del hombre.

Son peligrosos - imprimían las grandes rotativas
Son peligrosos - decían los presidentes en sus discursos
Son peligrosos - murmuraban los artífices de la guerra.
Hay que destruirlos - imprimían las grandes rotativas
Hay que destruirlos - decían los presidentes en sus discursos
Hay que destruirlos - murmuraban los artífices de la guerra.

Los portadores de sueños conocían su poder
por eso no se extrañaban
también sabían que la vida los había engendrado
para protegerse de la muerte que anuncian las
profecías y por eso defendían su vida aun con la muerte.
Por eso cultivaban jardines de sueños
y los exportaban con grandes lazos de colores.
Los profetas de la oscuridad se pasaban noches y días enteros
vigilando los pasajes y los caminos
buscando estos peligrosos cargamentos
que nunca lograban atrapar
porque el que no tiene ojos para soñar
no ve los sueños ni de día, ni de noche.

Y en el mundo se ha desatado un gran tráfico de
sueños que no pueden detener los traficantes de la muerte;
por doquier hay paquetes con grandes lazos
que sólo esta nueva raza de hombres puede ver
la semilla de estos sueños no se puede detectar
porque va envuelta en rojos corazones
en amplios vestidos de maternidad
donde piesecitos soñadores alborotan los vientres
que los albergan.

Dicen que la tierra después de parirlos
desencadenó un cielo de arcoiris
y sopló de fecundidad las raíces de los árboles.
Nosotros sólo sabemos que los hemos visto
sabemos que la vida los engendró
para protegerse de la muerte que anuncian las
profecías.

Nostalgic

Es la tortura constante de las calles
los pasillos.
Soy un fantasma entre una multitud
inagotable;
en cada rincón de este condenado
lugar hay una historia
viviendo.

A menudo quisiera
desaparecer.
Convertirme en no más que polvo,
acomodado estratégicamente
debajo de una alfombra.

Las miradas no son
las mismas
de
siempre.
Y aquellos tiempos
todavía soplan,
intangibles.

Al borde
del llanto,
del abismo
marcado
entre lo que es y ya fue,
deseando volver,
tocarlo,
penetrarlo,
lamerlo,
besarlo
y sentirlo
muy dentro
de mí.

Al pie de tu cama me puedes atar.

Jacques Lacan

"Lejos de ser la fisura contingente de la fragilidad de su organismo, la locura es la permanente virtualidad de una fisura abierta en su esencia: lejos de ser un insulto a la libertad es su más fiel compañera. Sigue su movimiento como una sombra. El ser del hombre no sólo no puede ser comprendido sin la locura, sino que no sería el ser del hombre si no llevara en sí la locura como límite de su libertad."

Soy taN

E N F E R M A

TaN

N O R M A L

Eternamente

Ojala que no me encuentres
asfixiada entre paredes,
ideas, recuerdos,
personas,
quehaceres
que me carcomen
las sienes,
y lo más oculto,
que se encuentra
ubicado tras el sexo.

Un cigarrillo tras otro
devoré por la ansiedad
que produce
por las calles
caminar,
sin dirección
ni dato alguno de la locación
que seguís desesperado,
persiguiendo algún sueño
inconscientemente ya olvidado.

Ojala
que puedas ver
que en realidad
no soy más
de lo que
aquí
ves.

Corazón de Opio, corazón.

Sé que cada día estoy más enfermo,
el delay me lo está repitiendo,
y el cuarto, lleno de arañas de julio,
¡está machacándome los huevos!
[...]
Mi corazón al desnudo se resfría,
se resfría.
No necesito ningún amigo,
ni familia,
ni poesía,
no!